Assise au bord du canapé

Je prends ma tête entre mes mains

Je voudrais tant ne plus penser

Pouvoir sourire aux lendemains

M'allonger là et oublier

Ne plus chanter le même refrain,

J'ai l'impression de n'être qu'une ombre

Glissant sans bruit dans le brouillard

Me déplaçant dans des rues sombres

Aussi discrète qu'un fuyard

Prenant prétexte de la pénombre

Pour échapper à tout regard.

J'ai l'impression d'être un fantôme

Pour qui le temps est éternel

Pour qui la vie n'a pas d'arôme

Un fantôme triste, atemporel

Na sachant pas parler l'idiome

D'un monde bien trop impersonnel,

J'ai l'impression d'être vagabonde

D'être toujours à contretemps

Cherchant ma place au sein du monde

Errant sans but au fil du temps

De ne pas être dans la ronde

Et c'est ainsi depuis longtemps.

Un texte écrit cet hiver alors que ça n'allait pas très fort. Des sensations qui m'habitent depuis tellement longtemps que j'ai appris à vivre avec, mais qui font plus mal que d'habitude de temps à autre.

J'évoluais alors dans un brouillard épais

Seulement peuplé d'ombres dénuées de reflet

Que même le soleil ne pouvait illuminer

Tant était dense cette oppressante obscurité.

Je louvoyais entre des figures au teint blême

Usant autant que possible de mille stratagèmes

Pour échapper à ce monde d'une noirceur extrême

Au sein duquel je n'étais plus vraiment moi-même.

Il m'était si difficile de lever le voile

Que la vie avait pris une teinte glaciale

Si seulement j'avais pu contempler les étoiles

Mon existence m'aurait paru bien moins triviale.

J'étais aveugle au propre comme au figuré

Et je ne supportais pas cette opacité

Autour de moi tout n'était plus que vacuité

Amère sensation d'être une âme inhabitée.

Un jour les ténèbres se sont pourtant éclaircies

Mais j'ai bien conscience que rien n'est jamais acquis

Je sais qu'un jour le monde sera de nouveau gris

Et que la nuit redeviendra mon ennemie.

Un petit texte à prendre à deux niveaux, l'obscurité, celle qui condamne à vivre dans le flou, voire dans le noir, est ma compagne de longue date, ma meilleure ennemie(si je puis dire)...et induit une autre forme d'obscurité, qui, elle, enveloppe parfois mon âme.

Chaque fois que je laisse la plume se délier,

Que je vous livre maux et sombres pensées,

Je vous abandonne un peu de moi-même ,

Je célèbre un bien triste requiem

Car je ne sais pas écrire le bonheur.

Je ne suis pas un grand compositeur,

L'encre coule à la manière de mes larmes

Et pleure des mots dénués de charme

Dont l'écho résonne profondément en moi

Et les fait s'aligner de guingois.